A grande maioria de nós sofre de uma quase compulsão por registrar momentos felizes por meio de câmeras fotográficas ou filmadoras. Ainda mais agora, que os celulares fotografam e filmam com perfeição, nada mais escapa desse nosso terceiro olho que são as lentes. Em qualquer lugar que se vá, lá estão as maquininhas capturando tudo, reduzindo tudo a pixels, bitmap, jpeg e outras siglas misteriosas que, magicamente, se transformam em lindas imagens na tela do computador ou da própria televisão. E graças a um mundo de recursos e truques, até mesmo o que não é tão lindo assim acaba se tornando. Ou alguém nunca ouviu falar dos “photoshop” que transformam matronas e patronos em saltitantes e juvenis espécimes da raça humana?  Hoje em dia se pode ostentar a condição de galã por muito mais tempo, desde que não apareça nenhum desmancha-prazeres que resolva encontrar e reconhecer o bonitão ou bonitona em plena luz do dia e a meio metro de distância.

 

O curioso, no entanto, é que, apesar dessa nossa quase incontrolável necessidade de fotografar, filmar, registrar, o que acaba acontecendo é que a grande maioria de nós, registradores contumazes, só vêem as fotos uma vez. Antigamente era no momento em que ficavam prontas, depois da revelação. Hoje, que não há mais filme e é tudo imediato, costuma ser no momento em que se “baixa” as fotos para o computador.  Depois disso, muito dificilmente se revê as fotos ou os filmes. Álbuns de fotos ou discos com filmes vão parar em gavetas ou caixas de guardados que a gente só acessa quando muda de casa ou faz aquelas faxinas que terminam requisitando um caminhão de lixo. Mas, se é assim, o que nos leva a essa necessidade irrefreável de gravar, registrar, fixar quase tudo? Bem eu tenho cá a minha tese. Acho que é uma mistura de duas coisas: o desejo de preservar os bons momentos como se eles pudessem se tornar eternos e um outro desejo, mais oculto, de parar o tempo.  No fundo, registramos isso tudo porque alimentamos a ilusão de que, com isso, vamos conservar aquelas emoções e sensações agradáveis que se está vivendo no momento. E, de quebra, colocamos um freio nesse apressado impenitente chamado relógio.

 

Se a minha tese tem alguma procedência, andamos batendo cabeça por que não se consegue nem uma coisa, nem outra. Emoções a gente arquiva num escaninho do coração e pode ficar sossegado porque vão ficar protegidas. E acessíveis a qualquer momento. Ainda não inventaram equipamento que faça a mesma coisa. O relógio, obstinado, vai em frente e, a partir de um momento na vida, ele insiste em se mostrar sem qualquer pudor. Eu que o diga: acabei de ultrapassar a barreira da sexagenariedade. Até o nome é esquisito. Mas, se alguém me ouvir reclamar, por favor, me despache diretamente aos cuidados do capiroto sem mais formalidades. Afinal, quem ganhou um presente de aniversário como eu ganhei, tem que passar os próximos 50 anos agradecendo e enxugando as lágrimas. Pois é, a minha parceira, me deu de presente, um show musical particular. É isso, mesmo.  Resolveu convidar uns amigos para ajudar a empurrar a sessentice e, de repente, eu a vejo com um microfone na mão anunciando que, como ela mesma não tinha nascido com esses dons, havia pedido a alguém cheia de talento para representá-la na tarefa de me fazer esse agrado. O nome da representante: Marcia Tauil. Bem, essa moça Marcia transborda a talento e a graça e simpatia e tudo mais. Cantora de cantar coisas de Roberto Menescal, Eduardo Gudin e outros tantos. Tudo com a aprovação e aplauso desses tantos. E não é só de cantar, não. Também faz o que canta e faz com a mesma competência, com a mesma beleza, com a mesma emoção que faz a gente ficar de olho brilhante.  Mas, diga-se, também um pouco sem juízo. Imagine-se que resolveu aprender e cantar, bem na minha frente, uma canção minha. Porque sem juízo? Ora, coração tem um limite de resistência. Quem tiver dúvidas, que se exponha ao risco de ouvir uma canção sua cantada por uma Marcia Tauil. Se passar pelo teste, dê alta ao seu cardiologista.

 

Pois foi esse o presente que eu ganhei da minha parceira que há tanto tempo faz a minha vida ter cara, gosto e jeito de véspera de Natal. Passou a semana inteira conluiando com outros tantos cúmplices para que eu fosse apanhado no contrapé feito quem é pego roubando doce da despensa. E tem coisa melhor que roubar doce da despensa? Tem, sim. É ganhar um presente desses. Agora, haja imaginação e tutano para me manter à altura de uma coisa dessas. Retribuir, então, nem se fala. Pensei em buscar as flores de maio azuis para dar a ela de presente no seu aniversário, mas os autores da canção já decretaram que, agora, eu só sou um sapato velho e, portanto, me conforme em aquecer os seus pés. É menos que nada.  Pensei, então, que poderia dizer, outra vez, o que já andei me atrevendo há algum tempo. Dizer como é bom deitar no sofá da sala, dormir bem daí a pouco, e reclamar de acordar cedo e do trânsito tão louco. Buscar o queijo e o presunto, pro lanche domingo à tarde e, às vezes, caçar assunto que o silêncio é meio covarde. Mas, resolvi que vou buscar na fonte segura do mestre maior. Aí, parceira e rainha, vou ficar “num tempo da delicadeza, onde não diremos nada, nada aconteceu, apenas seguirei como encantado ao lado teu”.  Fotografar pra quê se tudo isso está mais do que registrado na retina e no coração? E eu posso acessar o dia inteiro, a noite inteira, a vida inteira.